&ldo;你让我在记者来之前一小时叫醒你。

&rdo;我说。

&ldo;什么?&rdo;他说。

&ldo;是你说的。

&rdo;我坚持道。

他好像记起来了：&ldo;我怎么浑身都是湿的?&rdo;

&ldo;我摇不醒你。

瞧，你要想来温柔的，应该去叫皮塔。

&rdo;我说。

&ldo;叫我干吗?&rdo;一听到皮塔的声音我的内心就搅成了，一团，既觉愧疚，又觉难过和害怕。

也有渴望，我也许应该承认自己对他也有了一丝渴望，只是在内心的挣扎中不愿承认罢了。

我注视着皮塔。

他走到桌旁。

从窗口射进的斜阳映着刚落到他头上的雪花，闪着熠熠的光，他看上去强壮而健康，和在竞技场时那个染病在身、饿得面黄肌瘦的男孩是多么的不同，甚至他的跛足也不怎么明显了。

他把一大条刚烤好的面包放在桌子上，把手伸给黑密斯。

&ldo;让你把我叫醒，可不是要我得上肺炎。

&rdo;黑密斯说着，一边扔掉手里的刀子。

他脱掉脏衬衫，露出一样脏的裤子，他抓着衬衫没被打湿的地方擦着身子。

皮塔笑了笑，他拿刀子在地上的一瓶白酒里蘸了一下，用自己的衬衫角把刀片擦干，然后切起了面包。

皮塔总让我们吃到新烤的面包。

我打猎，他烤面包，黑密斯喝酒。

我们各忙各的，尽量不去想在饥饿游戏中那些不快乐的事。

他把一片面包递给黑密斯，这时才第一次抬起眼来看着我。

&ldo;你来一片吗?&rdo;

&ldo;不，我在集市吃过了。

谢谢你。

&rdo;我说。